Acariciando la Soga

Digamos que no nací para esto, y aunque es solo un pequeño deleite que guardo en secreto, cada noche antes de dormir acaricio una soga. Para entenderme sin juzgarme prematuramente debieras saber para que nací y que me ha llevado por años a admirar estos pequeños adminículos de muerte. Si en mi infancia no hubiera recorrido tantos cementerios y mis amigos no hubieran muerto uno tras otro, como ha sucedido, me diría acompañado. Claro que nunca falto un saludo, una invitación, una amabilidad, pero la cuerda se los llevaba a todos, arrastrándome aun a mí hacia ella.

Debiera ser soldado, como mi padre, como mi abuelo, como Carrera tal vez. Esto no es nuevo, cada niño debe concretar en su futuro las glorias que tanto orgullo han traído a sus padres. Yo no pude ser soldado, pero claro que lo intente. Contra mi voluntad (aunque todavía no lo sabia) visitaba con mi familia cada vez que el gobierno así lo quería, desfiles suntuosos marchando por las calles. Debo reconocer que el uniforme siempre me gusto, mas bien llevar en mi pecho un distintivo de mi valor, supongo que todos sueñan con ser valientes alguna vez. Ahora colecciono en mi cuarto una tras otras las sogas que he ido venciendo en mi vida. ¿Alguien puede decir que nos son ellas distintivos de mi valor?
Debí haber tenido esposa y muchos hijos (nietos para que el tata tuviera con quien jugar) pero el invierno se los llevó, prefiero nombrarlo así no quiero llenar mi historia de crueldad. Por ellos es que tengo la más hermosa de mis sogas en la cabecera de mi cama.
Hay una de papel que gane a los diez años, cuando vi a la niña que tanto amaba tomando un tren rumbo al sur, no se extrañen que haya tomado mi primera cuerda tan niño, a esa edad ya lloraba amargamente. La gris esa de manufacturación militar, la obtuve al experimentar por primera vez esa desesperación que abruma al cuerpo, cuando después de mucho haber llorado no podemos dejar de hacerlo. Ese llanto profuso, del corazón (eso era lo más desesperante) nació el día que decidí no ser soldado. Si bien ya grande con los quince años que llevaba a cuestas, me acerque a mi padre, con un poco de temor y le informe mi decisión. Mi padre fumaba un puro, usaba lentes obscuros y vestía impecable su uniforme, lo visite en el mismo regimiento donde trabajaba (Tacna creo que era el nombre) y le dije con voz clara y decisión (como hay que hablarle a los generales) no seré militar, señor yo voy a ser pintor, no de glorias navales sino de flores y amaneceres. Sentí un gran golpe en mi cara y la mirada desdeñosa de mi padre me hizo comprender que lo avergonzaba. Pero él me avergonzó mas a mí y no lo pensé, arranque un par de flores del jardín partí con mis telas y pinceles a cuestas. Me recibió un familiar lejano ese olvidado por que dijo haber nacido poeta. Ahora los olvidados éramos dos. Yo tome las flores y no sé porque impulso las pinte marchitas cayéndose a pedazos, mi tío dijo que eso era poesía, pero lo que sentí era una cuerda dando vuelta por mi mente. En su patio encontré una cuerda gris...(Continuara)

Pd: Soy un flojo tengo hace años esta historia y no se como terminarla, ahorcarlo seria muy facil. recuerdo que cuando pense en el final, veia al joven sentado en una silla, con su coleccion de sogas colgadas en un muro frente a el y reflejadas en el brillo de sus ojos, el joven aunque muerto, nunca cumplio su deseo.... No se...Como suena eso? se me ocurrio que podria ser entretenido recibir sus sugerencias.